19 enero 2018

Carmen Castejón Cabeceira




Amanece de nuevo el dolor en la entraña
bajo un cielo compacto con las nubes borrosas.
Como duelen las noches sin palabras de amor
y que el día no traiga la acción de despertar.
Sere fuerte esta vez
como lo he sido otra
y otra más.
sobrevivo a la noche como un vidrio roto
que se calla su herida.
Me aplico la ruptura sobre tu corazón
tomo distancia,
y sobrevivo
no soy yo solamente ,es el día que me obliga
y así no me resisto.


Imagen: Chiara Fersini

Carolyn Forché.









QUITÁNDOME LA ROPA

Me quito la blusa, me muestro ante ti.
Rasuré el vello de mis axilas.
Arrollo mis pantalones,
raspé el vello de mis piernas con un cuchillo
y me quedaron blancas.

Mi cabello tiene el color del sicomoro reciérn cortado.
Mis ojos son oscuros como frijoles cocinados en el sur.
(Minas lunares de carbón sobre colinas deshechas).

Pulida mi piel como un vaso de Ming
ostentando sus grietas de sangre, su edad.
Tengo cien nombres para la nieve,
para esto; todos ellos mudos.

Vengo hacia ti en la noche y me da lastima
malgastar mis más íntimos escalofríos
contra el muro de un hombre.

Reconoces a los extraños,
piensas que has sobrevivido la destrucción.
No puedes explicarte esta noche, mi rostro, tu recuerdo.

¿Quieres saber lo que yo sé?
Tus dos manos mienten.


Luis García Montero





Ese perdido reino...

Ese perdido reino
donde cualquier política tiene forma de beso,
de cicatriz privada
detrás de los abrazos,
nos está dominando con sus sueños,
de distancia a distancia.

Quiero que te levantes
con la misma impaciencia que los árboles,
creciendo hasta lo exacto
para rozar mis labios, para buscar en ellos
la humedad sin la lluvia.

Sé que descubriremos
siluetas desnudas por la casa,
recuerdos visitantes,
fantasmas de una noche sin verano,
que andarán en nosotros y pedirán su cuenta,

porque la oscuridad, como un espejo,
nos devuelve la imagen que le damos.

Pero conozco todas las preguntas
que no sé contestarte,
el cuerpo en donde viven las interrogaciones,
tu sueño en los pañuelos, como de haber llorado.





18 enero 2018

Concha García






Ha sonado alrededor de los aconteceres
una silueta que no estaba prevista
pero que existía. Tiene sombra.
Se cubre de tus órganos principales
y elabora un porvenir onírico
forjado en el centro de tu alma.
Pero a eso que tú llamas alma,
llámalo fumar un poco más, detenerse
en más bares.




Antonio de Padua Diaz,








Cuando el sol inunda las entradas de mi casa
sé que estás a mi lado
porque tu piel de él forma parte,
hueles a papeleria antigua,de otros tiempos,
a lápiz de madera y grafito,
en tu alma ecológica recoges a pobres diablos
y con mano izquierda lirios azules,
besas a los amigos con tu boca poderosa
y a los hombres,con la mirada.
Siempre creo que formaste parte de mi vida
y jamás te he vivido,
como naúfrago solitario te espero
agarrado a la madera de lo poco que me queda:
unos cuantos poemas,cinco corbatas y mis libros preferidos,
no sé si existes tú,isla María,
en mis versos o en mi deseo,
pero hoy tu nombre se hace agua en mi boca
y a diario lo pronuncio,
volver a soñar con imposibles a tu lado,
pasear por las ciudades enlazados
y que en los hoteles nos conozcan por señores amor,
si algún dia te puede la nostalgia
en el borde del mar búscame,
siempre te espero en la arena,allí donde nace el infinito.

Juan Cabra





PAN BENDITO


Esta noche de invierno
tan fría
perdiendo el tiempo en la cuesta de enero
te he dado un beso sin venir a cuento
y has sonreido
premiando mi descaro por saltarme las reglas
absurdas
que nadie entiende
y entonces he recordado esas mañanas de verano
cuando me mandaban a comprar el pan
y me avisaban que no me lo comiera por el camino
pero lo decían sonriendo
para que entendiera que no pasaba nada
y que todos contaban con que el pan llegaria mordido
y que era un divertido juego prohibírmelo,
y siento tu cuerpo
sugerente
caliente
y horneado
del color del pan recien hecho
bailando en un bolsa colgada en el manillar de la bicicleta
como en esos veranos
con el cielo azul
hace tanto
sin nada que hacer en todo el día
salvo divertirme
jugar
y llevar a casa el pan
lo menos mordido posible




17 enero 2018

Ana Vivero Megias




No estaré 




No estaré
pero estaré
Permaneceré cayendo como lluvia
Obnubilando tu ser en aguacero
Te mojarás de mí sin entenderlo
Estaré como polvo de camino...
Estaré como brisa
Y a veces como huracán
aventando tus huesos doloridos
Estaré en las flores
O como aroma etéreo prohibido
Estaré
Siempre estaré
Aunque creas que no estoy
Aunque huyas
Aunque te escondas
Estaré
Porque lo que está en el corazón
jamás encuentra otro destino
Y aún cuando cierres los ojos
estaré contigo.



  

Uberto Stabile










Dice Gillespie

Dice Gillespie que la muerte no es lo peor
que no es el dolor la mejor escuela
ni el hambre nos convierte en héroes.
Dice Gillespie
que nos son más fuertes quienes más pueden
que lo son quienes más resisten
quienes de la derrota levantan victorias.
Dice Gillespie
que lo más peligroso no es el peligro
que lo más peligroso es la seguridad
con la que eludimos diariamente el peligro.
Dice Gillespie
que no es un hombre acabado
que es un hombre que está acabando
que nunca el final sustituye al fin,
porque en realidad,
dice Gillespie
que le dijo Parker
que le contó Cortazar
que en lugar de hacer el amor
ya va siendo hora
de que el amor nos haga.  

Jose Angel Garrido Cárdeno




Escribo epitafios
baratos
muy baratos
para lo que cuesta la tinta de la verdad.

Adrian Arias Orozco






He dicho adiós tantas veces
y siempre vuelvo a repetir
adiós,
adiós,
adiós,
como si el miedo a quedarme callado
no me trajera a casa.


Alfonso Pedro




SE ME HA PERDIDO UN VERSO


Se me ha perdido un verso,
verso que habla de paz.
Sé que no está en Moncloa
ni en el Palacio Real.
No está en calle Génova;
tampoco en Ferraz.
No, no está en la Zarzuela
ni en despacho mendaz.
Quizás esté en Lesbos,
en Irán, Senegal,
en campo refugiado
o durmiendo en portal.
Quizás en casa pobre,
casa sin calentar.
Quizás en unas manos
ajadas de llorar.
Verso sin nombre fijo,
un verso por nombrar:
verso sin dueño fijo,
humilde, popular.
Se me ha perdido un verso,
verso que habla de paz.
Si eres sangre rebelde,
¿me ayudas a buscar?



© Sol Cerrato

 




Sol Cerrato Rubio: Poema inverosímil, ilógico, absurdo


Autora: Sol Cerrato


La nieve arde,
la luna blanca llora, 
el cielo escucha el canto  de las ardillas,
la semilla baila en la tierra,
el sol ennegrece el dia.

En un mundo invertido, alterado...

Tú y yo estaríamos unidos eternamente
por un beso logarítmico,
cuya pasión crecería exponencialmente
hasta límites insospechados.

El fuego moja las praderas
la lluvia calienta mis pies
y una sonrisa abraza mis tobillos.






16 enero 2018

Antonio García Villarán



CONFESIONES

Confieso que he vivido,
aunque no lo suficiente,
que las religiones me dan pena
y la muerte me da risa.
Confieso que me llevaron
más de una vez en taxi al piso
y al día siguiente
no me acordaba de nada.
Confieso haber tocado las tetas
de Madmoiselle Espina
en la boca de una esquina
con siete puertas.
Confieso haber comprado
mil cosas inútiles
a precios inútiles
y haberme sentido importante
por tener un objeto bello,
que me gusta tragarme sólo mis miserias
y acabar de vez en cuando
a la 6 de la mañanal
lamando hermano
a algún desconocido.
Confieso que lloro, claro, como todos,
aunque aprendí a hacerlo para adentro
y no molestar así a los vecinos.
No es ningún secreto
que escondo perlas de sal
en cuevas donde nadie
podrá nunca admirarlas,
que tengo la edad perfecta
para pasar de largo
por mi segunda adolescencia.
Confieso que después de jugar limpio
contra el sistema
el sistema me pateó las costillas,
y sus hombres de paja
se rieron en mi cara
y ni los abogados pudieron parar
su tromba de pedradas,
también confieso
que os la tengoguardada.
Foto de Ideas

Van Morrison - Someone Like You

Julia Gutierrez




De la fractura a la pérdida
cerré una puerta y abrí una ventana.

Con el corazón líquido colgando
en el labio, con cierta prudencia
y cicatrices circulares en el cuerpo
dejé entrar tus diferencias,
tu claridad,

tu lengua nueva
se acercó lo justo
y deshizo la raya que marca
todo límite
de lo que soy y no,

no te estaba esperando
ni te buscaba
ni tenías por qué haber sido,


pero estás aquí
y llenas mi boca
de presente
al besarnos.


Juan Leyva





La cabeza de una cerilla
a punto de encenderse,
para eso sirve un recuerdo:
para que si lo sostienes demasiado tiempo
te quemes los dedos.






15 enero 2018

Lu Sesma




Ya se va el día,
esperando la nieve.
La lluvia, el agua
que nos lava la cara,
el alma y la tierra.



Foto de Valle de Irueras.

Fernando Pessoa,






Autopsicografía


El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.


Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.


Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.


Don Byron - Charley's Prelude

Cristi Fernández Martín






CON LA IZQUIERDA


Con mi Paz rota.
Con la mano y el brazo derecho
aprisionado en escayola.
Cuarenta días con cuarenta noches.
Te contaré, con la mano izquierda,
en un cuaderno, en mí habitación
en el viento, en la orilla de la playa.
En los pájaros de mi cabeza

Con todas mis ansias.
Con sudor y lágrimas.
Con parte del alma.

Historias de risas y llantos.
De ríos, de asfaltos
De dolor y melancolía
De niños corriendo
De hombres llorando
De mujeres gritando
De bombas de hambre
De Paz y de guerras.