sábado, 30 de septiembre de 2017

William Martin










Lluvia.

Calles vacías,
bajo la lluvia.
Esquinas huecas,
bajo la lluvia.
Escaleras abandonadas,
bajo la lluvia.
Portales cerrados,
bajo la lluvia.
Rutina hiriente,
bajo la lluvia.
Tu ausencia insoportable,
bajo la lluvia.
Vida apresurada, viajante…
bajo la obstinada lluvia.







Ana Birlanga Bellod





EL JUEZ


Irrefutable esa huella digital
sobre la nalga.
Esclarecedor el camino erosionado
por la barba de miel
sobre su cuello.
Ineludible la evidencia
de esas dulces agujetas en las piernas.
Sin testigos oculares
salvo las fuerzas implicadas
y valorando esa mirada de reojo
entre las partes,
he de concluir
que no fue un sueño.



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viernes, 29 de septiembre de 2017

Laura Villanueva Guerrero

 




Amanecer de agua


Me he despertado sobresaltada y era tu lengua con su amanecer de agua rescatándome de un sueño en que no estabas.


Me inclino ante tu aliento de sol y te beso despacio, invadiendo tu lado de la cama y de la vida.

Me subo a tu espalda para que en cada viaje tu nuca quede cerca mía. Te acaricio con las lágrimas de mis dedos y mi deseo se derrumba, se cae desde el centro del mundo y te habla.

El universo se ha quedado pequeño para mis vuelos contigo. ¿Inventamos otro? ¿Puede tener 3 lunas? Deja tus huellas. Yo sellaré tu primer paso con la frente, mi fiebre busca tus fresas en todas las realidades existentes. 

Pero no te levantes aún... Extiende tu mayor belleza en las manos y permítele a mi boca contemplar en primer plano la expansión efímera de tus rayos blancos.




Rossana Hasson Arellano

ILUSIÓN



Yo llevo una ilusión
que es casi un mito
y rompe los zapatos
de las ocultas sombras
cuando la sangre sueña
a pleno viento
en una rosa blanca
y crece por la noche,
entrando al corazón,
mientras te duermes.



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jueves, 28 de septiembre de 2017

Jorge Novak Stojsic Sarac







ASÍ SIN PENSAR EN NADA...

en las tardecitas
calladas
cuando se escapa el sol
despacio
y discuten
los últimos pájaros
dónde pasar la noche
y la luna
como distraída luna llena
bostezando sombras
acaricia
el camino largo
y todo huele a hierba
no sé porqué
y sin pensar en nada
a veces
algunas veces
se me descuelga
un lagrimón




Lucila Sesma





Caminando por la vida
sabiendo que el destino
esta detrás de aquella curva.

Qué nuevas vidas habrá
qué flores nuevas brotarán
qué nuevos llantos nacerán.

Caminando por la vida
descansando en los recovecos
del tortuoso camino.

A veces, camino de rosas
a veces, camino de espinas
siempre camino a seguir.

Con la vista siempre al frente
con la mirada perdida
recordando el camino andado.

Tal vez siguiendo el camino
tal vez parando en el camino
siempre en el camino.

Apretando el paso
para sentir las primeras rosas
para embriagarse de luz.

Con los pies cansados
buscando la sombra
del caminante errante.



Hoy me quedo aquí
en la sombra de la vida
respirando versos que perdí!


miércoles, 27 de septiembre de 2017

Pedro Javier Martín Pedrós.







El hombre muere en todos aquellos que mantienen silencio ante la tiranía.
(Wole Soyinka)


Lágrimas de pobres.

La sonrisa ahogada en sus ojos
un embarazo de metal  frío
y oscuro.
El miedo al precipicio en sus talones.
Lágrimas de pobres en tarros
de perfumes de lujo.
-Nada tiene sentido-
Ellas, dueñas de sus vidas
sin voz,
ellas, niñas de la luz
en la oscuridad más desesperada.
Ellas, niñas del olvido con vergüenzas
escondidas y precios de hojalata.
Hoy os canto con un  poema
de esperanza  y dignidad
desde estas palabras que sangran
vuestras desdichas.
 

María Prados





DECEPCIÓN

Si la soledad 

se posa en el alma, 
si las decepciones 
renacen de nuevo, 
si se hacen añicos los sueños, 
y las ilusiones otra vez cabalgan 
por viejos senderos 
se llena el camino 
de rosas deshojadas, 
se olvidan palabras, 
se muere por dentro, 
se abren heridas 
en noches oscuras 
que desbordan miedos.






martes, 26 de septiembre de 2017

Luis García Montero









POR SEPTIEMBRE



Por septiembre
se te llenan de sótanos los labios
y es relativo el cielo
después de haberte visto preguntarle a la vida.
Pero también el cielo,
arrugado y preciso
como tu cazadora adolescente,
quiere estar entreabierto,
brillar recién amado,
descansando en la hierba
el peso de su larga cabellera de nubes.

Por septiembre
se te llenan de humo los síes en la boca.

Alejandra Pizarnik.





Mi cuerpo se abría al conocimiento de mi estar
y de mi ser confusos y difusos.
Mi cuerpo vibraba y respiraba
según un canto ahora olvidado.
Yo no era aún la fugitiva de la música.
Yo sabía del lugar del tiempo
y el tiempo del lugar.
En el amor yo me abría
y ritmaba los viejos gestos de la amante
heredera de la visión
de un jardín prohibido.
La que soñó, la que fue soñada.




Itziar Mínguez Arnáiz





Qué historia tan absurda
te parece hoy
la de tu propia vida

anoche
con dos cervezas de más
todavía parecía
algo digno de contarse.




 

lunes, 25 de septiembre de 2017

Cristóbal Carrasco Delgado

REFLEXIONES AL CAER DE LA TARDE.
A MIGUEL HERNÁNDEZ.




SONETO


El viento de guerra se llevó tanto…
la esperanza, la familia, la vida,
dejando el miedo, el odio y la estampida
que produjo el horror y el desencanto.

Nanas de la cebolla, de hambre y llanto,
la soledad del alma en la huida,
su detención, la entrega escarnecida,
rompe el alma a Miguel con cruel espanto.

En tierras portuguesas es capturado,
lo llevan a Rosal, a la prisión
y luego a Alicante es trasladado.

Mataron su futuro, su ilusión,
su noble corazón fue masacrado
con saña y con maldad, sin compasión.

Buenas tardes mundo.

Para "Sonetos con el arcoiris dentro"
Foto bajada de la Red.
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Nicolas Corraliza






VIDA INMÓVIL


Abreviatura de luz:
sedienta meseta
de cumbres inalcanzables,

en la espera
de lo líquido.

No hay mar
que nos devuelva la ola.

Tras la puerta un mundo sin orillas.





Begoña Abad






Lo que no se compra, no tiene valor.
Lo que todo el mundo puede conseguir, es vulgar.
Lo que es sencillo, no tiene aliciente.
Lo que ya decían los maestros, es viejo.
Lo que es viejo ya no sirve.
Poner en práctica, sin confundirlo
y aún menos degradarlo,
el arte de amar.





domingo, 24 de septiembre de 2017

© Germán Terrón

Porque no basta vivir
y morir…

A veces,
todo es una guerra,

contra ti,
contra el tiempo,
el mundo y la vida.
.

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Natalia Belleq




Déjame compartir
tus noches de insomnio, 
ayunar contigo, llorar, 
contemplar la oscuridad, 
déjame caer cuando te hayas caído, déjame contigo...
deja que me moje 
si la lluvia está calando tus huesos, déjame ver tus pesadillas 
cuando estás durmiendo 
déjame ver tu cara de rabia o enfado, deja que mi tiempo se vaya
con el tuyo 
si la soledad te atrapa,
déjame escalar montañas a la nada, deja que me queme tu infierno, déjame con tu sufrimiento... 
Deja que sangren en mi piel tus heridas
Deja que mis ojos lloren tus lágrimas 
Déjame así , vencida
Pero a tu lado
Déjame escuchar los perros de tu sótano
Porque te amo...
Y no sólo lo lindo del amor
También con sus miserias y fracasos.

sábado, 23 de septiembre de 2017

Loli González Vázquez





Soledad del alma                                     

Eres, como hoja seca que tiembla aferrada a su tallo.
Caminas por un laberinto de emociones
que no te lleva a ningún sitio.
Te giras y volteas una y otra vez
por esta interminable noria de arenas movedizas.

No te acongojes ni te sientas hundida.
Avanza con el aliento fresco por este asfalto de fuego
y clava bien los pies.
Pisa fuerte con tus zapatos viejos hasta que se rompan,
porque ésta,
es una vereda por la que navegamos todos alguna vez.
No olvides que después de la niebla
siempre sale el sol.

Eleva tu copa hasta lo mas alto y brinda por la vida
y tus sueños e ilusiones,
volverán a inundar tus entrañas... y tu alma.




Oscar Wilde





Mi voz



En este mundo inquieto, moderno, apresurado, 
tomamos todo aquello que nuestro corazón deseaba -tú y yo, 
y ahora las velas blancas de nuestro barco están arriadas 
y agotada la carga del navío. 

Por ello, prematuras, empalidecen mis mejillas, 
pues el llorar es mi contento huido 
y el dolor ha apagado el rosa de mi boca 
y la ruina corre las cortinas de mi lecho. 

Pero toda esta vida atiborrada ha sido para ti 
solamente una lira, un laúd, el encanto sutil 
del violoncello, la música del mar 
que duerme, mímico eco, en su concha marina.


viernes, 22 de septiembre de 2017

Pablo Mora



Para qué la poesía




Para todos y por todos




“La poesía debe ser hecha por todos”. Insistía Lautréamont, reencontrándose con afluentes de antiguos proverbios africanos como el que nos recuerda Gustavo Pereira: “El hombre se hace hombre por los otros”. En efecto, Carlos Yusti observa que la sentencia de marras alude a un sentido más vital que literario: “La poesía como una manera de obrar y hacer (ético y estético) en la vida ordinaria”. Juan Calzadilla, al respecto, apunta: “La poesía como actitud transmisible, como género cotidiano y como actividad pública de los sentidos necesita de la presencia de un autor anónimo que vuelva realidad el postulado según el cual la poesía debe ser hecha por todos, aunque sea UNO solo quien finalmente la haga.” La antigua nostalgia de una poesía hecha por todos y para todos, tal como lo enfatiza Octavio Paz, “conciencia histórica, conciencia de la separación y tentativa por reunir lo que fue separado... Poesía, momentánea reconciliación: ayer, hoy, mañana; aquí y allá; tú, yo, él, nosotros. Todo está presente: será presencia.” A modo de cuerpo místico creador, donde unos militamos ante aquellos triunfantes, gozosos o purificantes. Visión del mundo comulgatoria, dentro de una Sociedad Anónima o Comunión Poética, auténtica Poesía Colectiva o Poesía, Sociedad Anónima integrada por los poetas que fueron, que son o que vendrán.
Si el hombre se hace y crece en comunión con los demás hombres tal como se nos ha repetido, con mayor razón los poetas en Comunidad Poética enarbolan una Conciencia Colectiva, hermanados en una tarea común de liberación: “reivindicando las potencias del arte, de la poesía, en su sinceridad, en su capacidad de cuestionar, de descubrir, de proponer, de exaltar, de sublimar a los seres humanos y de ayudarlos a vivir la vida como belleza, como don de la providencia, como obra del amor por la humanidad y del trabajo.” Copartícipe de una misma experiencia cósmica, de un cósmico dolor, el poeta desemboca en una convivialidad creadora; expresándose en el lenguaje de la tribu de que nos habla Albert Béguin, ligando indisolublemente su destino individual en el destino de los demás. El poeta, en unidad cósmica, da expresión al espíritu de su pueblo, como lo aconseja Jacquetta Hawkes, porque “hubo una época en que la poesía era del pueblo. Hasta que no vuelva a ser del pueblo, la poesía no volverá a ser la poesía.” (Jaime Jaramillo Escobar).
“La poesía reafirma siempre, es su misión, la integridad, la autonomía, la dignidad del ser humano. Si la poesía lograra un día vencer su batalla, si llegara finalmente a salvar el alma humana, si un día la unidad de las creencias, la primacía del espíritu fuera aceptada por todos como regla fundamental de cada sociedad, la poesía habría ganado su batalla y las dificultades morales que siempre han dividido a la humanidad tan trágicamente al fin se resolverían... Los modos de la poesía son infinitos, tantos cuantos son los poetas del pasado, de hoy en día y del futuro.” (Giuseppe Ungaretti).

Definitivamente, aunque sea uno quien finalmente la haga, la poesía debe ser hecha por todos. (Lautréamont). Un poema es una suma de hombres y una combinación de palabras. (Homero Aridjis). Los unos somos otros. Solos, no somos nada, nadie; juntos, inmortales. En el interior de cada hombre están todos los hombres. (J. M. Briceño Guerrero). El otro Borges que es y no es Borges sabía perfectamente que todas las obras son obra de un solo autor intemporal y anónimo dentro de “la utopía del libro infinito ya escrito o del libro que por otro uno escribe o por uno otro termina”. O como se lo pregunta Mario Benedetti: “Quién hubiera dicho/ que estos poemas de otros/ iban a ser/ míos... quién hubiera dicho/ que estos poemas míos/ iban a ser/ de otros.” En verdad, la poesía debe ser hecha y hecha por todos y para todos.

Araceli Aguilar Gamboa.





_______UN POETA HABLA_______


" Habla el alma de un poeta,
y su soledad lo orillo hablar con él"

Un viajero poeta escribía su sentir,
perdido entre la noche se ponía a escribir,
sentía y vivía su día con alegría,
entre periódicos y revistas, él escribía.

Pobre poeta no tenía para comer...
agua, la gente le regalaba,
y sediento se la tomaba.

Por su vestimenta, la gente se burla
y, reían de él,
más no sabían, que en su alma está,
la inteligencia de ser un gran poeta.

El poeta dijo:
divino tesoro que me ha dado la vida,
si no muerto yo estaría.



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Tomás Soler Borja ( Acróbata)





QUIÉN ME SALVA.


Del puñal
y la mano que lo blande.
Del ángel negro
y la tentación callada.
Del silencio y sus hierros.
De todo
y de casi todos
me salva.
Pero y de mí,
qué.
Quién me salva de mí.




jueves, 21 de septiembre de 2017

ROBERTO JUARROZ






No hay nada que guardar.
Podemos dejar las puertas abiertas
o puestas las llaves en las cerraduras.

Podemos irnos con las manos vacías
y sin pensar qué llevamos
o qué dejamos.
Nos bastan las miradas,
que no se pueden guardar.

Ante el desenlace largamente previsto
lo imposible de guardar
es lo único que importa.




Pablo Mora

Para qué la poesía


Para salir a la percepción de la mirada




“Está presente en la obra poética eso llamado por Heidegger “la temporalidad”. Es el tiempo de la existencia el único paraíso conocible hecho con el drama de su naturaleza diádica, del bien y el mal, lo bello y lo feo, el goce y el dolor, lo justo y lo injusto, la libertad y la miseria, en fin. Constituye la substancia de la temporalidad la vivencia. Pero ¿qué entendemos por vivencia? Creó este vocablo José Ortega y Gasset para verter al castellano el término alemán Erlebnis. Compleja palabra cuya traducción literal sería ese extraordinario logos llamado “aventura”. Mas a su vez Erlebnis viene de leben, vivir, y de Leben, vida. Relacionase entonces vivencia con la aventura de vivir; valga decir, entender la existencia cual una andanza, un peregrinaje por este magnífico y mistérico regalo de la oportunidad de estar sobre la tierra, esta errancia donde el hombre se halla con eso mentado asombro, esos espacios del tiempo cuando se topa el humano con la excelsa sorpresa, la maravilla conmocionadora del espíritu y lo marca, deja esa huella perenne llamada memoria. Define, pues, la vivencia vida vivida y permanece cual ventana en el recuerdo, diferente de la experiencia objetiva más bien sujeta ésta a la cotidianidad y a la rutina. Son en realidad las vivencias las verdaderas hebras estructurantes del espíritu en cuanto éste tiene de tiempo, de “advenir sido” (Heidegger). Las asume el hombre como su fortaleza, su armadura de existir. Hilvanan ellas la historia interior de cada vida, el resto en el olvido se pierde. Necesariamente entonces el receptáculo de las vivencias la elocución; en el caso del trovador éste al través de la kalós, la belleza, la dignifica para verterlas transformadas en poseía.” (Lubio Cardozo).
“La poesía en el poema, lo poético, nutre todas las estructuras de la composición, el léxico, los tropos, las figuras, el verso y la estrofa (si los hay), la musicalidad. La poesía comprende la belleza, la engloba, pero va más allá de ella. Incorpora el pensar, ideas, visiones, a su entidad; no obstante a todos ellos los subyuga para salir a la percepción de la mirada y del oído, a accionar la inteligencia (interpretando una frase de Plotino se podría decir en este caso, la inteligencia se hace entonces ser de la poesía y el ser de la poesía se hace a su vez inteligencia. Enéada sexta. VI, 2) a ser percibida, sentida, intuida; a ser placer, conocimiento, misterio y sobrecogimiento.” (Lubio Cardozo).

miércoles, 13 de septiembre de 2017

ANGEL GONZALEZ


Eso era amor
Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes,
respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.